Martes de insomnio

Sonrisas, días sin mañana, siento una preocupación de vivir, una preocupación de escapar, de correr, de sonreír cada vez que me volteas a ver.

¿Cómo viviríamos hoy si nos dicen que mañana no sale el sol? ¿Brincarías? ¿Gozarías? ¿Darías el beso que llevas tantos lustros guardando?¿Dirías palabras prohibidas? ¿Cantarías sin escucharte, bailarías con los ojos cerrados?

Gritarás al atardecer, intentarías mover la luna, mover tu cuello un poco más hacia mi, tus ojos viendo el punto más sensible de mi retina. En tus últimas horas en este mundo, ¿te quejarías sobre tu trabajo, sobre tu celular, sobre tu alarma, sobre ti mismo?

Brinca, traduce el aroma de la playa en poemas visuales, traduce miradas a dientes. ¿Y si el futuro solo es una percepción de nuestro miedo al presente? ¿Y si solo tenemos este momento para decirnos todo lo enterrado, todo el amor que somos capaces de sentir?  Ese amor que mueve montañas para salvar a tu padre de los alemanes, ese amor que ni las llamas pueden derrumbar. Las últimas palabras son más que un poema, es una colección de besos, de sílabas dirigidas solamente hacia ti, son una canción de Calamaro en cuatro segundos, un libro de Kato Gutiérrez en media mirada, las últimas palabras son tan libres, tan concisas.

No le tengo miedo a la muerte, solo a la oscuridad, ¿habrá luz al cerrar los ojos?. Me niego a pensar que no hay nada al morir, ¿podré tener una conversación con Dios? ¿Un abrazo con mi abuela? ¿Podré contactar a mi padre a través de miradas? ¿O dejar un mensaje en las nubes, un código morse en la lluvia? 

¿Habrá atardeceres después de morir? ¿Habrá poesía, romance, amistad, lágrimas que obstruyen el paso de mi vida, que amargan mi propio camino hacia el próximo lunes, hacia el próximo parpadeo?

¿A quién le dirías tus últimas palabras?

Eugenio Gutiérrez, © 2023